Genre : Folk USA
Note : ****
Ce n’est pas grand-chose, presque un leurre : neuf chansons, un petit disque sans violence, le nouvel album de Souled American. Ça ne changera pas votre vie, ça ne changera pas le monde. Ça ne pose aucun problème et n’en résout aucun. C’est parfaitement inutile, sans fonction, donc très attachant. Ça vient d’où ? De Chicago, ce Seattle mineur qui préfère les vices et les défauts à l’uniformité grunge. Y vivent Chris, Scott et Joe, qu’on imagine plutôt sérieux, peu enclins à la fête. Sur la pochette (un à-plat de jaune, le nom du groupe, le nom du disque et rien d’autre), pas le moindre indice : ni photo, ni textes des “chansons”. Vous avez dit “chansons” ? Appelons ça des “airs”. Au mieux : quatre notes que des instruments ventrus (la batterie absente de Robert Wyatt, la guitare de Townes Van Zandt, l’orgue des Tindersticks) lâchent à l’économie, avares de leurs effets. Quatre notes qui flottent dans l’air, comme des ronds de fumée, puis retombent un peu plus loin. Ici, une corde de guitare peut facilement vibrer pendant trente secondes sans être dérangée. La voix, elle, cadence entre six et vingt mots à la minute — lorsqu’elle prend la peine de se mêler au débat. Des noms ? AR Kane un jour de deuil, Galaxie 500 en panne d’essence. Ou bien encore Elvis sous Tranxène. Un disque pour la nuit, un doux repos pour l’âme.
Emmanuel Tellier dans Les Inrockuptibles n°61 de décembre 1994
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